"Don't anthropomorphize computers: they hate that."
(Prenant la plume sur l'épaule, on reviendrait sur les gerçures)
On sent la brise dans le cou, les cannelures séculaires
De ces heures qui furent folles, fissure-lèvre aux commissures
Des quatre temps du N'importe-où,
D'un champ fermé / du bord de mer.
Pris d'un mutisme assourdissant, les graviers rebondissent, roulent
Nous imposent leur lassitude, contrefont nos refrains rouillés
Du temps qui chasse, rugissant
Et, par moments, semble la foule
Une confite servitude
Aux multitudes embrouillées,
La toile d'or et l'inaudible : un terne brouhaha confus.
Dans ces cas-là, je me ravale, ta ritournelle en garde-corps.
Et cette comptine terrible couvre les douleurs contiguës
D'un sain retour à l'anormale.
Et le reste du temps je dors.
