Conte à rebours

Dans les rues éventées, -et les courants d'errance- je dodeline un peu de l'encre citadine, étuves étudiées qui marinent nos âmes à la contre-addiction. (H-10)

Serpentez les trottoirs, évincez-vous l'écran - J'aime (au feu) les messages : on forge un élément, l'attitude compose, et l'avatar défraie... Et si l'on mesurait les fleuves, les séismes, à l'aune du chagrin qu'ils charrient, démêlés ? (H-9)

J'ai cassé ma guitare, à dix-huit cordes enrouées - ce qui se crache, aimante, cloue, l'article de l'amer. Je ne renifle pas les descriptions déchues, dents cassées sur la pierre, au lavoir du pillage. Je renierai pas les illusions venues m'embrasser sous l'altière négation du savoir, du village. (H-8)

Faux sourires m'aidant, casser les barrières : défais mon jeu-télévision,
Fosse ou rire, mes dents cassées..
Les bars, hier : des fées m'ont jeté les visions (H-7)

Et contre les rochers défendus d'avancer, nos théories, Théo, logique finition, j'achève de crever -là, pense nos élans du sommeil de la bête. (H-6)

Les pas mènent, rêveurs, aux clôtures des mondes et la camarde en pluie, si l'acide regarde, sent l'aile sous l'acier. Nos aigles revrombissent en cercles synthétiques. (H-5)

Je ne veux pas dormir. Et le monde en tournoie, voltiges révolus : je ne veux pas dormir et la fenêtre creuse / Je ne veux pas. Je dors autant que je le peux sans les ternes agrafes émaillant l'ocre rouille. Je ne dors pas, je brûle ; et l'embolie nocturne apaise les serments. (H-4)

Au creux des vagues sourdes qui cognent nos parois, je sens comme un écho, le logis décentré - sens nos cendres : nuée de mille ressentis ; le marbre est dissonant quand tes câbles délivrent (H-3)

Mon lien, c'est l'infini, le sel et les embruns -contre un peu de chaleur au creux de ton acier-, c'est l'herbe défilante, embuée contre l'oeil qui se colle aux parois du glacier reflètant ton regard. (H-2)

Les phalanges alertes, au son du mégaphone, ont ressenti l'alarme. Ce que le sang renferme obture les relents, l'indécision formelle, et la plume irisée - tout ce que l'ordre in-forme, nous lit l'avenir au fond de nos entrailles (H-1)

L'aiguille est avancée, le cataplasme hurlant - contre toute l'attente, et la nuque brisée... le décompte de moi, les dés jetés, les contes et les pistes faussées (L'injonction solennelle a broyé les distances - me communiques-tu les signes, la démence ?) me clignes-tu de l'âme, unis dans l'épicentre ? (H)