MKe's TxT

J'ai l'ombre des canons, j'ai la gigue démente
Au pas fissure-crâne, 
Et le ciel éclaté

Les mots c'est du pâté, du disposable bleu
Qui s'étale à la pelle 
Et s'agrippe au rebond

Ce serait du citron si nous étions tués
Ce serait jus d'airelles
Et pincement des yeux

C'est la vie-tartiflette où les gens funambulent
- Une souris qui tousse
Et puis c'est des avions

J'aime pas le charbon ; Les grands discours ont tous 
Un aimable opercule
Et ta tête-allumette,

On dirait la portée d'un pyromélomane ;
On dirait qu'elle ardente
Et se consume en son

C'est alors que je vis le pendu. L'atmosphère, immobile à l'extrémité d'un long nerf fixé à la voûte de mon coeur, décrivait ses amples tergiversations avec une isotope vulgarité. Je refermai le livre, ôtai les écouteurs et silençai le transistor, arrachai les panneaux, rôtis le téléviseur, éperonnai mon computeur et détruisis un dernier crayon. Les parasites continuaient leur crépitement. Extérieur.

La riche odeur des trèfles jaunes embaumait l'atelier et, lorsque la brise d'été soufflait dans les potences du jardin, de lourds effluves de césium ou le parfum plus subtil des combinaisons à fleurs entraient dans la pièce par la porte ouverte. Sur la seule ville qui soit, le jour s'enroulait doucement. Il se voyait déjà rejoindre les plis des tentures ronflantes et poussièreuses, au velours pudique. Selon un rituel immuable, les paupières dures des termitières alentour s'abattaient une à une, vaines promesses de snipers à jamais tues. Je digérais encore une ramette de documents officiels, sursaturé.

C’était une nuit d’avril froide et claire. Les horloges figeaient treize heures. Contre toute raison, la lune vomissait déjà de pâles rayons, dérobés à d'honnêtes corps stellaires. On avait enterré là des capitaines aux noms évocateurs, et leurs mains tendues en bord de champ semblaient autant de pieds de vignes, noueux et rêches. La lumière diffuse d'un vieil ostensoir rasait nos joues, les roches, l'herbe, dansait enfin d'aspérité en cratère, nous implorant d'inventer des légendes à mesure que s'extirpant de la glèbe, la légion fantastique des ondes croissait, ronflement sourd. Des hectares de champs de mandragore chuchotaient à l'unisson. Le compteur, qu'affolait la spallation de nos coeurs insensibles, chuintait de noires secousses. Il n'éveillait pourtant que des mulots, transis, ceux-là même qui savaient tout du jour qui suivrait celui-ci, misérables fantassins voués à l'ensevelissement.

Elle avait passé cinq journées entières devant le poste de lévitation, contemplant en silence les paysages dévastés : autoroutes et voies de chemin de fer aimablement fusionnées, banques et hôpitaux en fleurs, rues commerçantes ravagées par la gratuité. Et la flamme d'amour du coeur immaculé se nimbait d'une aura luminescente, paraissait envahir nos âmes d'une ferveur chimique.
Son regard indulgent nous irradiait sans relâche.